In unserer Welt aus Plastik verdient er nicht viel.
Er weiß: Für ihn und sein Volk stehen die Räder bald still.
Sie wird verplant, verbaut, vergiftet - unsere Erde.
Was ist denn schon ein Mensch, ein Zigeuner heute noch wert?

Aber wenn im Frühjahr die Amsel ihre Lieder singt,
dann ist er fort - wohin, weiß nur der Wind.
Bleib, wie Du bist, und ist es noch so schwer.
Sonst werden wir alle etwas ärmer. Glaub es mir.

Und sehe ich seine Sippe am Grüngürtel stehen,
sage ich ganz leise: Alter Zigeuner - gute Straße.